domingo, 31 de marzo de 2013

Espectros en el Café de los espejos

Fotografía de Batistini Gaston

Si bien quedan lejos
mis estatuas del periodo arcaico,
esta mañana no deja de ser hierática,
de cierzo inmóvil o inexistente
y ciudad de jardín mecánico.

En el Café de los espejos
busco la movilidad de los cristales,
los juegos de luces
y en este claro-oscuro (o arco iris que me embriaga)
se despejan parpadeos de ojos
en mi amante de una noche.

A veces me abriga el aliento
de una antigua estatua
pero me acosan los recuerdos
de todo un friso parnasiano
habitado por ciegas cariátides, sin manos.

Amante de una noche
y mil amaneceres,
crees que ocupas en mi templo
tan solo unas horas.
No sabes cómo te recuerdo
los días de invierno y soledad habitada,
vestida de verano y sonrisas,
donde el viento teme entrar
por no borrar tus huellas
ni saquear mi historia.

Tinta de mi verso,
eres una
y eres todas;
figuración como de ejército,
que siembra paz en el caos,
y desordena mi vida
con fuegos de luces y luces que asombran
la blancura de este folio vírgen
que aspira a historia
escrita por tu mano izquierda.

Hoy levanto mis ojos.
Mi muerto reflejo
es el vivo palíndromo
que insulta mi rostro y pronuncia tu nombre.
...o carta o atraco....
¿es esto poesía, poemía, poetuya?
Son solo teatros del esperpento,
la función de la bohemia y las sombras
creando juegos de artificio
para mis espectros
en el Café de los espejos.

Maybe you'll be there (Frank Sinatra)

martes, 26 de marzo de 2013

Microrrelato jacetano

Catedral de Jaca por Enríque Pérez Tudela



Don Ataúlfo la vio cruzando la románica catedral de Jaca. Sus sombras la acogieron. Ojos claros, cabello rubio, cara de niña. En ella veía la inocencia hecha mujer. Recogida en un banco, cada mañana, escondía el rostro entre sus manos blancas y pequeñas. Alguna vez pensó en preguntarle por quién rezaba tanto pero no quería interrumpirla. Don Ataúlfo, el párroco, ignoraba que cada día, a las ocho de la mañana, comenzaban las obras en casa de la joven y que en diciembre, la catedral, era el único lugar de Jaca donde no hacía frío y se podía dormir.

martes, 19 de marzo de 2013

Tiempo doblegado

Reloj blando (Salvador Dalí. 1954)

Una ciudad me habita,
orgía de luces y sombras,
músicas y ruidos,
que raramente dan tregua al descanso.

Rotos ya todos los guiones
que contaban un final feliz
y siendo, tú y yo,
una morgue de vagones apilados
en la vía muerta
de alguna estación olvidada,
sin embargo,
la luz traspasa,
el viento borra
y la ceniza siempre añora al incendio.

El reloj doblegado a la mano del que escribe
es la única carta marcada.
Mientras se deshacen los días
como se derrite el tiempo en un cuadro de Dalí,
capturo vívido el instante vivido, veraz,
y huyo del reflejo abisal
que irradian los espectros
en las afueras de mi ciudad.

Suena el tema principal de Taxi driver (Martin Scorsese. 1976), obra de Bernard Hermann.

sábado, 16 de marzo de 2013

Mini versos de marzo


La carcoma se alimenta
de versos tachados
esta noche de marzo roto
y lluvia incesante.

He querido detenerme en un instante
y al saborearlo,
ya había pasado.

Marzo duele
y la palabra se quiebra.


El siguiente video pertence a Paint my jukebox blue (Chris Rea)

martes, 12 de marzo de 2013

La Borraja (Microrrelato ilustrado por Miquel Zueras)


Al fin, había conseguido la cita con su chica ideal. Habían quedado en casa de ella, para preparar la cena. Sabía que cenarían borraja. De la borraja él solo conocía que era muy velluda y que, al prepararla, era necesario ‘afeitarla’. Le había prometido una sorpresa para hacer de aquella cena un momento inolvidable y no podía fallar. Pero teniendo en cuenta sus inexistentes dotes culinarias, su decisión fue algo precipitada. No es de extrañar, entonces, que cuando él se presentó con aquella maquinilla de afeitar en la mano, ella le arrojara la borraja a la cara.

Ilustración de Miquel Zueras
 Hace unos días 'reté' a mi amigo Miquel Zueras a que ilustrara con un dibujo suyo este microrrelato dedicado al producto típico aragonés de la borraja, que fue escrito para participar en el programa de Aragón Radio Aragón en 100 palabras 

Mi amigo Raúl Garcés ganó el concurso con este relato

lunes, 11 de marzo de 2013

ATENCIÓN: Comienza la gira de "El último concierto de David Salas" (Roberto Malo)

Portada de "El último concierto de David Salas" La última novela de Roberto Malo
Como habíamos sospechado los melómanos, Bruce Springsteen ha sido rechazado por el Ayuntamiento de Zaragoza y en su lugar se ha preferido contratar a una estrella de talla mundial...¿qué digo mundial?, de talla universal. Señoras y señores, el próximo martes día 12 de marzo el huracán David Salas (que ha rebajado su caché para actuar en Zaragoza) azotará las costas del Ebro y presentará El último concierto de David Salas. El cantautor de cantautores comenzará su gira universal en el zaragozano bar El pedacito de cielo (C/ Jerónimo Blancas, 7) a las 20,00 junto al músico Marcos Valenzuela, para animar el cotarro. Presentará el acto el impresentable Marcos Callau, para dar folclore al asunto. Según las últimas declaraciones de David Salas, con el propósito de adaptarse a los nuevos tiempos, ha creado un blog chulísimo con una dirección muy sugerente: http://davidsalaseslahostia.blogspot.com.es/

David Salas ha prometido juerga en sus conciertos y un repertorio que nos dejará boquiabiertos.

Lo cierto es que el escritor Roberto Malo   ha publicado su nueva novela titulada El último concierto de David Salas, un libro divertidísimo y una alocada biografía de este cantautor ficiticio (¿o no?) que, a buen seguro, arrancará las carcajadas del lector. El libro está editado por Pregunta Ediciones con portada ilustrada por XCAR Malavida. Tengo la suerte de haber sido invitado por Roberto para acompañarle en esta presentación. Será un placer compartir escenario con él y con Marcos Valenzuela y un honor para todos poder estrechar la mano del mítico, incomparable, ¡David Salas!

Os esperamos!


jueves, 7 de marzo de 2013

Semana temática: La Fantasía; Charles Baudelaire - Francisco de Goya

Atendiendo a la propuesta del bloguero natsnoC en la que se nos invitó a participar en una 'semana temática' el siguiente post es mi humilde aportación. La semana indicada fue esta, del 4 al 10 de marzo y el tema, la fantasía. Así pues, maneras de fantasear hay muchas pero yo, me he decantado por un tema que siempre me ha llamado la atención y homenajear, más o menos de pasada, a un paisano mío reconocido universalmente y a un poeta también universal, padre de las eternas flores del mal.

Como ya recordé en la entrada dedicada a El resplandor (Stanley Kubrick. 1980) la novela de Stephen King comienza con la célebre cita del artista aragonés Francisco de Goya y Lucientes procedente del grabado número 43 de su serie Caprichos en la que el pintor escribe: 'El sueño de la razón produce monstruos' Una frase equivalente de Goya se puede leer hoy en día en la Plaza de las Catedrales de Zaragoza, en el monumento al pintor situado entre La Seo y El Pilar y dice así: 'La fantasía abandonada de la razón produce monstruos. Pero unida a ella es la madre de las artes' Recientemente visité la casa natal de Goya y el museo del grabado en Fuendetodos (Zaragoza) y si hay algo que llama la atención, es la poderosa actualidad de todos sus grabados y las críticas que con ellos hace de la sociedad de su tiempo, cometarios que, curiosamente, hoy en día bien pudieran definir ciertas clases acomodadas de nuestra sociedad actual. Por poner unos ejemplos:

El comentario original de Goya sobre el grabado era: "Los frailes son regularmente predicadores plagiarios pero como se alaban mucho unos a otros, el auditorio necio está con la boca abierta" Pero hoy el comentario podría ser, más o menos... "Mirad como RAJa hOY el loro"

También el fotógrafo José María Sorando recordaba en su blog algún grabado de Goya que hoy resulta muy actual. Es el caso de Tú que no puedo y lo recordó en esta entrada
El comentario del autor a este grabado fue: Los pobres y clases útiles de la sociedad, son los que llevan a cuestas a los burros, o cargan con todo el peso de las contribuciones del Estado.
Pero el tema que nos ocupa es la fantasía. Y los grabados de Goya y especialmente el número 43 que encabeza esta entrada, ha dado mucho que hablar y ha inspirado a numerosos artistas. Entre ellos al poeta Charles Baudelaire quien, en su obra Las fores del mal incluye el poema Los faros (Les Phares) donde alude directamente al capricho número 43 El sueño de la razón produce monstruos Además, en el poema El vampiro (Le vampire) Baudelaire alude al capricho número 75 A continuación transcribo el poema de Charles Baudelaire Les Phares, procedente de Las flores del mal donde se alude a esos monstruos de Goya, a la fantasía y al sueño de la razón.

VI. Les Phares

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer;

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays;

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d'un grand crucifix décoré seulement,
Où a prière en pleurs s'exhale des ordures,
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement;

Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tour droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules 
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts;

Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats;

Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant;

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues, 
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber;

Ces malédictions, ces blasphémes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes;
C'est pour les coeurs mortels un divin opium!

C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix;
C'est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois!

Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité!

Charles Baudelaire


VI Los Faros

Rubens, río de olvido, jardín de la pereza,
fresca almohada de carne, donde amar no se puede,
mas la vida ahí afluye y sin tregua se agita,
como el aire en el cielo, y la mar en la mar;

Leonardo da Vinci, sobrío y hondo espejo,
en que hechiceros ángeles, con su dulce sonrisa,
cargada de misterio, se muestran en la sombra
de glaciares y pinos que cierran sus países;

Rembrandt, triste hospital preñado de murmullos,
solamente adornado con un gran crucifijo,
donde en llanto se exhala la oración de estiércol,
y que un rayo de invierno bruscamente atraviesa;

Miguel Ángel, lugar incierto en que los Hércules
se mezclan a los Cristos, y donde en pie se alzan
fantasmas poderosos que al llegar el crepúsculo
desgarran su mortaja con los dedos crispados;

iras de boxeador, impudores de fauno,
tú que supiste ver la belleza canalla,
pecho hinchado de orgullo, hombre amarillo y débil,
Puget, de los forzados melancólico rey;

Watteau, ese carnaval donde, cual mariposas,
ilustres corazones resplandeciendo vuelan,
ligeros decorados alumbrados por lámparas
que la locura vierten sobre le baile que gira;

Goya, la pesadilla de ignotas cosas llena,
fetos que se cocinan en medio del sabbat,
viejas ante el espejo, niñas todas desnudas,
que las medias se ajustan tentando a los demonios;

Delacroix, sanguinoso lago de ángeles malos,
umbrado por un bosque de abetos siempre verdes,
donde extrañas fanfarrias, bajo un cielo de pena
cruzan, como un suspiro sofocado de Weber;

estas blasfemias, estas maldiciones y quejas
estos éxtasis, gritos, llantos, estos Te Deum,
son un eco que mil laberintos repiten;
¡del corazón mortal son un opio divino!

¡Es por mil centinelas un grito renovado,
una orden que mil pregoneros propagan;
en un faro encendido sobre mil ciudadelas,
grito de cazadores en la selva perdidos!

¡Pues, Señor, es sin duda el mejor testimonio
que podríamos dar de nuestra dignidad
este ardiente sollozo que rueda por los siglos,
y que muere en el borde de vuestro ser eterno!

(El texto en Francés es el original publicado en Las flores del mal y la traducción al Castellano está extraída de la edición bilingüe de AlainVerjat y Luis Martínez de Merlo de Ediciones Cátedra en su decimotercera edición de 2010)

Autorretrato de Francisco de Goya y Lucientes

De la misma manera que Baudelaire reinventó la poesía romántica cuando se creía agotada ni sus versos ni la obra de Goya han pasado de moda y los tiempos se encargan de volverlos a poner de moda.


 Y para terminar mi aportación a la 'semana temática' quiero hacerlo con una canción que siempre me ha gustado mucho y que, aunque no dice nada importante en su letra, está dedicada al cine y en una de sus estrofas recuerda Las flores del mal. El título es Ainsi soit il, el autor Louis Chedid y el año de la canción 1981...el año de mi nacimiento (quizá por eso me guste)